Pensamentos soltos

Os cães da minha terra são inteligentes. Chamem-lhes o que quiserem. São perspicazes, os bichos.
Não tenho conhecimento de como são os cães das outras terras. Com certeza também têm a sua dose de inteligência. Mas os daqui, os que ouço aqui da minha janela, têm faro. Conseguem cheirá-LA, senti-LA, prevê-LA. À Morte.

Formam um coro fúnebre, os cães da minha terra. Quando morre alguém, não são só as pessoas que sentem e choram a saudade do defunto. Os cães, talvez pela sua velha ligação ao homem, sofrem baixinho também. Mas no silêncio da noite, escura e fria como esta, o sofrimento fala mais alto do que as montanhas. Ouve-se no céu...

Anda mais uma alma a vaguear por aí... Quantas serão? Serão indiferentes à presença umas das outras? Será que também aquela alma está sentada ao lado do caixão que tem o corpo que a alojou durante tantos, mas tão poucos, anos?

Como será ver o nosso corpo (o que nos deram desta vez) inanimado, inerte, pálido, seco, enrugado, despojado de tudo o que sempre lhe deu Vida, vivacidade...? Aqueles olhos azuis-água, o sorriso sempre aberto, o apego à Vida, às pessoas, ao mundo...
Acabou, chegou a hora. Chega para todos.


[Um dos meus maiores medos? Assistir à morte dos que me são queridos: os meus pais e família, o meu amor, os meus amigos. A minha assusta-me também. Mas não me irá doer tanto...]

[Último pensamento mórbido: quando morrer, façam-me tudo o que quiserem. Mas não me enterrem...Não quero ser enterrada, eu não vim da terra, vim do ventre da minha mãe. Se não posso voltar para lá, levem-me para um sítio bonito, cremem-me e deitem-me ao mar, ponham o meu caixão num jazigo, uma gaveta, watever. Mas não me enterrem...]