Parei para pensar. Reflectir no que passou, no que fui, no que fiz. Nas escolhas, nas decisões que tomei e definiram o rumo da minha vida actual. Para perceber onde está o erro.

Não estou contente com a vida que levo. Tenho andado triste, mal humorada, irritada e demasiado infeliz. Gostava de poder dizer o contrário, gostava de poder dar boas notícias de mim mesma mas o que eu tenho dado menos ultimamente é boas notícias. Começo a pensar que deixei de ser feliz quando comecei a dar notícias, porque quase tudo o que digo/escrevo é mau, é negativo, é triste, é grave. That's the way the world is. E por isso questiono-me: será que vou ser capaz de fazer isto a vida toda? E respondo que não. Que acho que não. Senão vou mergulhar numa depressão profunda e não sei como sair. Tenho 22 anos, trabalho como jornalista há seis meses. Estes não foram os seis meses mais felizes da minha vida. Nem aqueles em que me senti mais realizada.

É uma conclusão grave, esta. Especialmente para quem está a tentar começar uma carreira para a qual estudou durante quatro anos e na qual investiu o que tinha. E o pior é que o tempo não volta atrás. Não posso voltar aos meus 17 anos e escolher um curso que me dê o que o jornalismo não me está a dar neste momento. 

Será que já é tarde?

Estou a ser demasiado exigente com a vida. E corro o risco de ela retribuir. Merda, porque é que não nos preparam para isto quando somos pequenos e ainda temos tudo pela frente?

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Estou sentada à soleira da porta num dia soalheiro de Verão. Ainda não chegou ninguém, estou sozinha, como é hábito. E tu vens pé ante pé, balanças-te à minha frente com o teu olhar malandro. Fazes de conta que não queres nada mas na verdade queres tudo aquilo a que tens direito. Eu também...