Olhar de forasteira...

Passar a placa é quase como entrar numa outra dimensão.
Outra estrada, mais buracos.
Curiosamente, mais casas novas. É estranho. O que leva um casal, ou melhor, vários casais, a construir uma casa (ou vários casarões) num lugar ermo, deserto, onde não há mais do que uma igreja, um cemitério, um Café Central (todas as aldeias têm um, não?) e uma cervejaria que só abre para os bêbedos da noite?

As ruas estão completamente desertas. Aqui ou ali, há um idoso que cava meia dúzia de regos, para consumo caseiro de batatas, couves, cenouras...
Velhice... Uma morte adiada ou antecipada? Cada dia é igual ao anterior, e ao dia antes do anterior...e a tantos outros. Até os cães são velhos. Deitados na berma da estrada, levantam a cabeça quando sentem barulho. Mas pouca coisa os perturba. Ali, não costuma passar nada que os perturbe muito. Só se for uma criança mais brincalhona que goste de desafiar os animais, na sua ingénua e natural espontaneidade. Mas... será que ali há crianças? Não parece... A escola, pelo menos, já fechou.

As bandeiras de plástico penduradas a enfeitar a rua principal deixam ver que ali já houve sorrisos, gargalhadas, música e tudo o que uma festa tem direito. Mas estão velhas, as bandeiras. Já foi há muito tempo? Há quanto tempo não há uma festa a sério ali? Com aqueles bailes onde todos iam para dançar com as moças bonitas da terra... Outros tempos.

Travessa da Rua de Cima...Travessa da Rua de Baixo. Que falta de imaginação, não é? Todas as terras têm algo do género... Podiam ter nomes mais apelativos como Rua da Alegria ou Rua da Casa Queimada, sei lá. Isto é um suponhamos...
Enfim, mas contas feitas dá para ver que afinal não pode ser tão mau como parece. Não pode. Não têm nada, mas se calhar são felizes assim, porque não sabem o que é ter mais do que isso. E a ignorância ainda traz felicidade... Aos ignorantes.